Supremamente ottuso è per Bernhard il mondo dei premi letterari, di cui traccia un ritratto insieme crudele e divertentissimo, senza risparmiare frecciate a nessuno, neanche a se stesso: 'Tutto era repellente, ma più repellente di tutto trovavo me stesso' dice a proposito del premio Franz Theodor Csokor. Al grottesco balletto prendono parte stolidi largitori e beneficati vanesi ministre che russano durante i panegirici per poi risvegliarsi di botto sbraitando imperiose: 'Ma dove si è cacciato il nostro scrittorello?' conferitori di attestati e di prebende che, scambiando il sesso dei poeti laureandi, parlano con disinvoltura della 'signora Bernhard' politici opportunisti e di abissale ignoranza preoccupati solo di fare passerella giurie letterarie insipienti ma ben liete di trasferirsi, spesate di tutto, nei migliori alberghi e ristoranti finanziatori che con un esborso spudoratamente basso si assicurano pubblicità a buon mercato e una fama di generosi mecenati e grossolani esponenti dell'industria che presentandolo parlano diffusamente dello 'straniero nato in Olanda', il quale però 'già da qualche tempo vive tra noi', e al quale attribuiscono senza fare una piega un fantomatico romanzo ambientato in un'isola del Sud. 'Se qualcuno offre del denaro vuol dire che ne ha ed è giusto alleggerirlo' pensa tuttavia Bernhard, e non nega affatto di averlo speso volentieri, soprattutto se gli ha dato l'occasione per comprarsi finalmente una Triumph Herald.